son cul. Appelez-moi de cet autre. Un autre mont elle a écrit. Ma patience sont épr. Pour pas montrer son cul. Vous devez croire. Croire. La chope. Que. C’est. Vrai.

De la folie pure d’écrire ça ? Les maris n’écrivent pas. C’est la faute au mariage, leurs femmes. Parce que je suis loin de. Supposons. Mais comment ? Elle doit. Ça conserve. Si elle découvrait. Carte de visite dans mon meilleur chap au. Non, ne pas tout dire. Chagrin inutile. Si elles ne voient pas. La femme. Sauce pour le jars65.

Un fiacre, numéro troiscentvingtquatre, conducteur Barton James du numéro un de Harmony avenue, Donnybrook, dans lequel était assis un client, un jeune homme de bonne famille, vêtu avec style d’un complet de serge bleu indigo fait par George Robert Mesias, tailleur et façonneur, au numéro cinq d’Eden quay et qui portait un chapeau de paille très élégant, acheté chez John Pasto du numéro un de Great Brunswick street, chapelier. Hein ? C’est le cliquetis qui cahin-cahote et cliquette. Devant la charcuterie Duglacz où pendaient les tuyaux luisants d’Agendath une jument à la vaillantecroupe trottait.

— Répondez à une annonce ? demanda à Bloom le regard perçant de Richie.

— Oui, dit M. Bloom. VRP. Pas grand espoir je le crains.

Bloom murm : les meilleures références. Mais Henry écrivait : cela va me remplir d’excitation. Vous savez comment66. En hâte. Henry. E grec. Mieux d’ajouter un postscriptum. Qu’est-ce qu’il est en train de jouer à présent ? Il improvise un intermezzo. P.S. Le pom pom pom. Comment allez-vous me pun ? Vous me punir ? Jupe de traviole qui se balance à chaque coup qu’elle donne. Dites-moi je désire le. Savoir. Oh. Sûr que si je ne le faisais pas je ne le demanderais pas. La la la sol. Chute de la phrase triste en mineur. Pourquoi le mineur est-il triste ? Signer H. Elles aiment les chutes tristes en queue. P.P.S. La la la sol. Je me sens tellement triste aujourd’hui. La sol. Tellement seul. Sol.

Vite il épongea sur le sous-main de Pat. Envel. Adresse. Juste recopier dans le journal. Murmura : Messieurs Callan, Coleman et Cie, ltd. Henry écrivit :

Mlle Martha Clifford

Poste restante

Dolphin’s barn lane

Dublin

Éponger l’autre67 pour qu’il ne puisse pas lire. Parfait. Idée pour la nouvelle primée du Titbit. Quelque chose que le détective déchiffre sur un sous-main. Payée une guinée la col. Matcham pense souvent à la rieuse magicienne. Pauvre Mme Purefoy. H.S. Hors service68.

Trop poétique ça sur la trist. La faute à la musique. La musique a des sortilèges. A dit Shakespeare69. Citations pour tous les jours de l’année. Être ou ne pas être. Sagesse à disposition.

Dans la roseraie de Gérard, dans Fetter lane, il se promène, grisroux. On n’a qu’une vie. Qu’un corps. Agis. Agis donc70.

En tout cas c’est fait. Mandat postal timbre. Une poste un peu plus bas. Y aller à pied maintenant. Assez. Chez Barney Kiernan j’ai promis de les retrouver. N’aime pas ce travail. Maison mortuaire71. À pied. Pat ! N’entend pas. Sourd comme un pot.

Voiture devrait arriver maintenant. Parler. Parler. Pat ! Pas. Arrange ces serviettes. Le nombre de pas qu’il doit faire dans la journée. On lui peindrait une figure par derrière ça en ferait deux. Voudrais qu’ils chantent encore. M’empêche de penser à autre chose.

Pat le chauve et dur d’oreille faisait des mitres avec ses serviettes. Pat est un serveur dur de la feuille. Pat est un serveur attentionné, attentif quand vous attendez. Hé hé hé hé. Attentif quand vous attendez. Hé hé. Ça c’est un serveur. Hé hé hé hé. Attentif quand vous attendez. Quand vous attendez si vous attendez il sera attentif attentionné quand vous attendez. Hé hé hé hé. Ho. Attentif quand vous attendez.

Douce maintenant. Douce Lydie. Bronze et rose.

Elle a passé des congés sublimes, tout simplement sublimes. Et regardez le ravissant coquillage qu’elle a rapporté.

Vers lui à l’autre bout du bar elle apporta aérienne la trompe marine incurvée et couverte de pointes afin que lui, George Lidwell, avoué, puisse entendre.

— Écoutez ! lui intima-t-elle.

Sous les mots brûlants de gin de Tom Kernan l’accompagnateur tissait une musique lente. Absolument authentique. Comment Walter Bapty perdit sa voix. En vérité, monsieur, le mari lui a serré la gorge. Mon salaud, dit-il. Jamais plus tu ne chanteras de chansons d’amour. Il l’a vraiment fait, sir Tom. Bob Cowley tissait. Les ténors ont des fem. Cowley se pencha en arrière.

Ah, il entendait maintenant, elle la lui appliquait à l’oreille. Vous entendez ? Il entendait. Fabuleux. Elle se l’appliquait à elle-même et dans le clair-obscur atténué par contraste l’or pâle s’infiltrait. Pour entendre.

Toc.

Par la porte du bar Bloom vit un coquillage plaqué contre leurs oreilles. Il entendait plus faiblement cela qu’elles entendaient, chacune pour elle seule, puis chacune pour l’autre, entendant le clapotement des vagues, sonore, un mugissement muet.

Bronze près d’un or éteint, de près, de loin, elles écoutaient.

Son oreille est aussi un coquillage, là le lobe furtif. A été au bord de la mer. Belles jeunes filles du bord de mer. Peau cuite à cru. Aurait dû mettre de la crème protectrice avant de se faire bronzer. Toast beurré. Oh et cette lotion ne pas l’oublier. Bouton de fièvre au bord des lèvres. Votre tête tout simplement elle. Chevelure toute tressée : coquillage couvert d’algues. Pourquoi cachent-elles leurs oreilles derrière des cheveux comme des algues ? Et les Turques leurs bouches, pourquoi ? Les yeux au-dessus du drap, un litham. Trouver l’entrée. Un antre. Entrée réservée au service.

La mer elles croient entendre. Qui chante. Un mugissement. C’est le sang. Inonde parfois l’oreille. En effet, c’est une mer. Îles corpuscules.

Vraiment fabuleux. Si distinct. Encore. George Lidwell tenait ce murmure plaqué contre son oreille : puis il le déposa, avec soin.

— Que disent les vagues indomptées ? lui demanda-t-il, en souriant.

Avec un sourire de sirène, la séduisante Lydie à Lidwell sourit sans répondre.

Toc.

Devant chez Larry O’Rourke, devant chez Larry, ce fameux Larry O’, Boylan cahotait et Boylan tournait.

Du coquillage abandonné Mlle Mina glissait vers sa chope qui l’attendait. Non, elle n’était pas si seule que ça, faisait savoir malicieusement à M. Lidwell la tête de Mlle Douce. Promenades au clair de lune sur la grève. Non, pas seule. Avec qui ? Elle répondit noblement : avec un monsieur de mes amis.

Les doigts de Bob Cowley recommencèrent à voltiger dans les hautes. Le propriétaire a la prior. Un petit moment. Long John. Big Ben. De ses doigts aériens il joua un morceau allègre et scintillant pour dames au pied léger, souriantes et malicieuses et pour leurs amis, des messieurs de leurs amis. Un : un, un, un : deux, un, trois, quatre.

Mer, vent, feuillages, tonnerre, eaux, vaches qui meuglent, marché aux bestiaux, coqs, poules ne chantent pas, serpents sssifflent. Il y a de la musique partout. La porte de Ruttledge : elle crie iiii. Non, ça c’est du bruit. C’est le menuet de Don Giovanni qu’il joue à présent. Les robes de cour qui passent toute description dans les salles du château dansent. Misère. Les paysans à l’extérieur. Leurs visages que la faim fait virer au vert mangent la patience. C’est agréable. Regardez : regardez, regardez, regardez, regardez, regardez : vous nous regardez.

C’est joyeux, je m’en rends compte. N’ai jamais écrit cela. Pourquoi ? Ma joie est une autre espèce de joie. Mais toutes deux sont de la joie. Oui, ça doit être de la joie. Le simple fait de faire de la musique prouve que vous êtes en joie. Souvent pensé qu’elle broyait du noir et puis elle se mettait à fredonner. Alors je savais que non.

La malle de M’Coy. Ma femme et votre femme. Chatte miaulant. Comme la soie qu’on déchire. Langue quand elle parle comme le clapet d’un soufflet. Elles ne parviennent pas à des intervalles aussi grands que les hommes. Un trou aussi dans leurs voix. Remplis-moi. Je suis chaude, sombre, ouverte. Molly dans Quis est homo : Mercadante. Mon oreille collée contre le mur pour l’entendre. Cherche femme qui peut tenir ses promesses.

Cahin clic caha le cab stoppa. L’élégante chaussure fauve de l’élégant Boylan, ses chaussettes à baguettes bleu ciel, posèrent à terre un pied léger.

Oh, regardez, nous sommes si ! Musique de chambre72. On pourrait faire une sorte de jeu de mots là-dessus. C’est un genre de musique ai-je souvent pensé quand elle. C’est de l’acoustique. Tintement. Les vases vides font le plus de bruit. Parce que l’acoustique, la résonance change selon que le poids de l’eau est égal à la loi de la chute des liquides. Comme ces rhapsodies de Liszt, hongroises, œil-de-tziganes. Perles. Gouttes. Pluie. Dégoule goule roule roule coule coule. Sssifflent. Maintenant. Maintenant peut-être. Avant.

Quelqu’un frappa à la porte quelqu’un fit toc toc., toqua-t-il Paul de Kock, avec un marteau bruyant, avec un pafpaf avec un panpan. Pafpaf.

Toc.

— Qui sdegno73, Ben, dit le Père Cowley.

— Non, Ben, intervint Tom Kernan, Le Ptit Tondu. Notre vieux parler natal.

— Ouais, chantez ça, Ben, dit M. Dedalus. Hommes sans peur et sans reproche74.

— Chantez, chantez, le priaient-ils comme un seul homme.

Je vais y aller. Ici, Pat, retourne. Reviens. Il revint, il est revenu il n’est pas resté. À moi. Combien ?

— Quel ton ? Six dièses ?

— Fa dièse majeur, dit Ben Dollard.

Toutes griffes dehors, Bob Cowley s’agrippait aux noirs accords tréfondsonnants.

Faut que j’y aille annonça prince Bloom à Richie bon prince. Non, dit Richie. Si, il faut. A récupéré de l’argent quelque part. Il est parti pour faire la fête et pour s’arsouiller jusqu’au mal de reins. Combien ? il ouïvoit le parlerlèvre. Un shilling neuf. Un penny pour vous. Voici. Lui donner deux pence de pourboire. Sourd, dur de la feuille. Peut-être qu’il a femme et enfants qui