entre les calicots, il tendit le bras droit en direction du soleil. Ai souvent voulu en faire l’expérience. Oui : complètement. Le bout de son petit doigt dissimula le disque solaire101. Doit être le foyer où les rayons se croisent. Si j’avais des lunettes noires. Intéressant. Il était beaucoup question de ces taches du soleil102 quand nous étions à Lombard street west. De formidables explosions en fait. Il va y avoir une éclipse totale cette année : quelque part à l’automne.

Maintenant que j’y pense, cette boule descend à l’heure de Greenwich. C’est l’horloge qui est reliée par un fil électrique à Dunsink. Faut que j’aille me balader par là un premier samedi du mois. Si je pouvais me faire recommander auprès du professeur Joly103 ou me renseigner sur sa famille. Ça marcherait pour : on se sent toujours flatté. Vanité là où on s’y attend le moins. Un noble fier de descendre d’une quelconque maîtresse du roi. Sa grand’aïeule. Faites-en des tonnes. Qui a des atouts est invité partout. Surtout ne pas entrer et sortir ce qu’on sait qu’on ne devrait pas : c’est quoi, une parallaxe ? Reconduis ce monsieur à la porte.

Ah.

Il laissa retomber sa main.

On n’en saura jamais rien. Perte de temps. Des boules de gaz qui tournent à toute allure qui se croisent et qui passent. Toujours la même chanson. Un gaz, puis un solide, puis un monde, puis froid, puis une coquille vide qui erre104, un roc glacé comme ce rocher à l’ananas. La lune. Ça doit être la nouvelle lune, elle a dit. Je crois qu’elle a raison.

Il passa près de la Maison Claire.

Attendez. La pleine lune c’était la nuit qu’on était exactement dimanche il y a quinze jours, c’est la nouvelle lune. On marchait près de la Tolka105. Pas mal comme lune panoramique genre Fairview. Elle fredonnait : La jeune lune de mai resplendit, mon amour aussi. Lui de l’autre côté. Coude, bras. Lui. Le ver luiiisant resplendit, mon amour aussi. Frôlement. Doigts. Question. Réponse. Oui.

Assez. Assez… Si ça a eu lieu ça a eu lieu. Obligé.

M. Bloom, le souffle court, ralentit le pas et dépassa Adam Court.

Après une petite pause repos ses yeux se remirent à observer : voici la rue en pleine journée les épaules en bouteilles de Perrier de Bob Doran. Sa petite entorse annuelle, dit M’Coy. Ils boivent pour dire ou faire quelque chose ou cherchez la femme. Montent en haut de la Coombe avec des potes et des putes et puis le reste de l’année sobres comme des chameaux.

Oui. Bien ce que je pensais. Se faufile à l’Empire. Disparu. De l’eau de Vichy lui ferait du bien. C’est là où Pat Kinsella avait son théâtre de la Harpe106 avant que Whitbred ne lançât le Queen. Une bonne pâte. Une sorte de Dion Boucicault107 avec sa face de lune et son bonnet riquiqui. Trois Petites Demoiselles de Pensionnat108. Comme le temps passe, hein ? On lui voyait un long pantalon rouge qui dépassait de ses basques. Buveurs, buvant, étranglés de rire, avalant de travers. À la bonne tienne, Pat. Rubicond : blagues pour poivrots : fumée et rires gras. Retire-moi ce chapeau blanc. Ses yeux de merlan frit. Où peut-il être maintenant ? À mendier quelque part. La harpe qui autrefois nous a mis sur la paille109.

J’étais plus heureux dans ce temps-là. Mais était-ce bien moi ? Ou bien est-ce maintenant que je suis moi ? J’avais vingt-huit ans. Elle vingt-trois quand nous avons quitté Lombard street west depuis il y a eu quelque chose de changé. Plus pris de plaisir du tout à faire ça après Rudy. On ne fait pas revenir le passé. Comme de tenir de l’eau dans sa main. Tu voudrais revenir en ce. temps-là ? Tout recommencer. Vraiment ? N’êtes-vous pas heureux en ménage mon pauvre petit méchant garçon ? Veut me recoudre mes boutons. Je dois donner une réponse. L’écrirai à la bibliothèque.

Grafton street toute gaie avec ses calicots déployés aiguisa ses sens. Imprimés de mousseline, dames vêtues de soie et douairières, cliquetis de harnais, bassourdesabots sur la chaussée en train de cuire sous le soleil. Quels poteaux elle a cette femme avec ses bas blancs. Pourvu que la pluie les lui crotte bien. Quelle grosse courge bouffie. Toutes les bouseuses étaient là. Ça donne toujours la démarche gauche à une femme. Molly a un air pas d’aplomb.

Il musarda à la devanture de Brown Thomas, soieries. Du ruban en cascade. Vaporeuses soies de Chine. Une urne inclinée déversait de son col un flot de popeline rouge sang : sang lustral. Les huguenots ont importé ça ici. La causa e santa110 ! Tsouin tsouin. Magnifique ce chœur. Tsouin. Se lave à l’eau de pluie. Meyerbeer. Tsouintsouin : boum boum boum.

Des pelotes à épingles. Il y a longtemps que je menace d’en acheter une. Elle en pique partout. Des aiguilles jusque dans les tentures.

Il dénuda légèrement son avant-bras gauche. Éraflure : presque disparue. En tout cas pas aujourd’hui. Je dois retourner pour cette lotion. Pour son anniversaire peut-être. Juinjuilletaoûtseptembre le huit. Pas loin de trois mois. Et puis ça pourrait ne pas lui plaire. Les femmes ne ramassent pas les épingles. Elles disent que ça coupe l’am111.

Soies chatoyantes, jupons pendus à de fines tringles de cuivre, rayons entiers de bas de soie.

Inutile de revenir en arrière. C’était fatal. Dis-moi tout.

Voix haut perchées. Soie chaude de soleil. Harnais qui tintinnabulent. Tout pour la femme et pour la maison, étoffes soyeuses, argenterie, fruits juteux, épices de Jaffa. Agendath Netaïm. Tous les trésors du monde.

Un sentiment d’humanité ronde et chaude envahit son cerveau. Son cerveau s’abandonna. Un parfum d’embrassements l’assaillait tout entier. Sa chair avide confusément implorait en silence d’adorer112.

Duke street. Nous y sommes. Faut que je mange. Chez Burton. Me sentirai mieux après.

Il tourna au coin de Combridge, toujours obsédé. Bruit sourd des sabots claquetant. Des corps parfumés, chauds, des formes pleines. Tous embrassés, abandonnés : dans les champs au plus profond de l’été, l’herbe foulée emmêlée, dans les couloirs humides des immeubles, sur des canapés, dans des lits qui craquent.

— Jack, mon amour !

— Ma chérie !

— Embrasse-moi, Reggy !

— Mon petit garçon !

— Mon amour !

Le cœur battant il poussa la porte du restaurant Burton. La puanteur le saisit à la gorge, il tremblait déjà : épais jus de viande, brouet de légumes. Voyez comme se nourrissent les animaux.

Des hommes, des hommes, des hommes.

Perchés sur de hauts tabourets de bar, le chapeau en arrière, à table réclamant encore du pain à volonté, buvant à grandes lampées, engloutissant à pleine gueule des quantités de mauvaise bouffe, les yeux exorbités, essuyant leurs moustaches trempées. Un jeune homme blême au visage adipeux faisait reluire ses timbale couteau fourchette et cuiller avec sa serviette. Un nouveau bataillon de microbes. Un homme avec autour du cou un bavoir maculé de sauce engloutissait sa soupe à pleine cuiller avec force bruits de bouche. Un homme recrachait dans son assiette : un cartilage à moitié mastiqué : pas les dents pour le mamamacher. Côte de mouton grillée. Finissait par l’avaler. Le regard triste de l’alcoolo. Les yeux plus gros que le ventre. Est-ce que je suis comme ça ? Se voir comme les autres nous voient. Homme affamé, homme enragé. Travaille de la mâchoire et de la dent. Attention ! Oh ! Un os ! C’est ce dernier roi païen d’Irlande Cormac113 dans la poésie qu’on apprend en classe qui s’est étranglé à Sletty au sud de la Boyne. Qu’est-ce qu’il pouvait bien manger ? Une chose goulucieuse. Saint Patrick l’a converti au christianisme. N’a tout de même pas pu tout avaler.

— Un rosbif au chou.

— Un ragoût, un.

Odeurs d’hommes. Ça lui soulevait le cœur. Sciure à glaviots, fumée douceâtre et tiédasse de la cigarette, relent de chique, flaques de bière, pisse bièreuse de ces hommes, l’odeur de renfermé de la fermentation.

Impossible d’avaler une bouchée dans cet endroit. Le type qui aiguise son couteau et sa fourchette, pour s’envoyer tout ce qu’il a devant lui, ce vieux qui récure ses chicots. Des ruminants, petit spasme, le plein, on remâche ce qui est remonté. Avant et après. Les grâces après le repas. Regardez-moi ce tableau, et puis celui-là114. Ils saucent le restant de ragoût avec des mouillettes de pain. Lèche ton assiette, mon vieux ! Allons-nous-en.

Il considéra les mangeurs attablés et ceux au bar, en pinçant les narines.

— Deux mousses, deux.

— Un bœuf en gelée avec du chou.

Ce type qui se fourrait dans la bouche des quantités de chou avec son couteau comme si sa vie en dépendait. Bonne pioche. Ça me rend nerveux rien que de le regarder. Plus sage pour lui de manger avec sa troisième main. Dépecez-le membre après membre. Sa seconde nature. Né avec un couteau en argent dans la bouche. Elle est pas mal, celle-là. Bof. En argent veut dire qu’on naît riche. Né avec un couteau. Mais on perd l’allusion.

Un serveur avec son tablier à moitié défait ramassait à grand bruit les assiettes collantes. Rock, l’huissier115, debout au bar, soufflait sur le faux col de sa chope. Bien visé : elle alla faire une giclée jaune près de sa bottine. Un mangeur, couteau et fourchette dressés, les coudes sur la table, fin prêt pour le second service, fixait le monte plat par-dessus son carré de journal tout graisseux. Un autre gars lui adressait la parole la bouche pleine. Quelle oreille sympathique. Propos de table. Chiai enchontré lunchdi tans l’Unchster Bunk. Ah ? Vous m’en direz tant ?

M. Bloom, hésitant, porta deux doigts à ses lèvres. Ses yeux semblaient dire :

— Pas ici. Je ne le vois pas.

Dehors. Je ne supporte pas les gens qui mangent salement.

Il battit