que ça vaut bien un petit entrefilet. Il donnera la publicité je crois. Je lui dirai…

B.M.R.C.I.

— Il peut baiser mon royal cul irlandais, cria très fort Myles Crawford par-dessus son épaule. Quand ça lui plaira, dites-le-lui.

Tandis que M. Bloom restait là à évaluer le mot et sur le point de sourire il repartit d’un pas saccadé.

DOUBLER LE CAP154

— Nulla bona155, Jack, dit-il en levant une main jusqu’à son menton. J’en ai jusque-là. J’ai moi aussi été sur la corde raide. Je cherchais un type pour endosser une traite pas plus tard que la semaine dernière. Désolé, Jack. Le désir y est mais les moyens manquent. Ce serait de bon cœur si je pouvais trouver une façon de doubler le cap.

J.J. O’Molloy fit une triste mine et continua à avancer en silence. Ils rattrapèrent les autres et marchèrent de front.

— Quand elles ont mangé le fromage de tête et le pain et essuyé leurs vingt doigts sur le papier dans lequel le pain était enveloppé, elles s’approchent de la balustrade.

— Quelque chose pour vous, expliqua le professeur à Myles Crawford. Deux vieilles Dublinoises en haut de la colonne Nelson.

ÇA C’EST UNE COLONNE !

C’EST CE QUE DIT

PREMIÈRE DINDINEUSE

— C’est nouveau, dit Myles Crawford. C’est de la copie. Pique-nique de la saint Crespin à Dargle. Deux vieilles truqueuses, eh ?

— Mais elles ont peur que la colonne tombe, poursuivit Stephen. Elles voient les toits et discutent pour savoir où sont les diverses églises : le dôme bleu de Rathmines, Adam and Eve, saint Laurence O’Toole. Mais elles sont prises de vertige à force de regarder du coup elles troussent leurs jupes…

CES FEMELLES

LÉGÉREMENT

TURBULENTES

— Du calme là-dedans, dit Myles Crawford, pas de licence poétique. Nous sommes ici dans l’archidiocèse.

— Et s’installent sur leurs jupons rayés, le regard fixé sur la statue de l’adultère Unemanche156.

— Adultère Unemanche ! s’écria le professeur. Ça me plaît. Je vois l’idée. Je vois ce que vous voulez dire.

DEUX DAMES

OFFRENT AUX CITOYENS

DE DUBLIN

VÉLOCITEUX AÉROLITHES157

PRUNELLÉS, APPAREMMENT

— Elles en ont le torticolis, dit Stephen, et elles sont trop fatiguées pour lever ou baisser les yeux ou pour parler.

Elles posent le sac de prunes entre elles et en mangent les prunes, une à une, essuyant avec leur mouchoir le jus de prune qui dégouline de leur bouche et crachant les noyaux de prune lentement à travers les barreaux.

Un rire soudain jeune et bruyant indiqua la fin. Lenehan et M. O’Madden Burke, l’entendant, se retournèrent, firent signe et commencèrent à traverser en direction de Mooney’s.

— Fini ? dit Myles Crawford. Tant qu’elles ne font pas pire.

UN SOPHISTE DONNE

UN COUP EN PLEIN

SUR LA PROBOSCIDE

DE L’ORGUEILLEUSE

HÉLÈNE.

LES SPARTIATES

GRINCENT DES MOLAIRES158.

LES ITHAQUIENS

JURENT QUE PEN

EST CHAMP.

— Vous me rappelez Antisthène, dit le professeur, un disciple de Gorgias, le sophiste. On a dit de lui que personne ne savait s’il était plus amer envers les autres ou envers lui-même. Il était le fils d’un noble et d’une esclave. Et il écrivit un livre dans lequel il enleva la palme de la beauté à l’argienne Hélène pour la donner à la pauvre Pénélope159.

Pauvre Pénélope. Penelope Rich160.

Ils s’apprêtèrent à traverser O’Connell street.

ALLO, CENTRAL161 !

À divers endroits le long des huit lignes les trams aux trolleys inertes étaient figés sur place, allant ou retournant à Rathmines, Rathfarnham, Blackrock, Kingstown et Dalkey, Sandymount Green, Ringsend et Sandymount Tower, Donnybrook, Palmerston Park et Upper Rathmines, tous immobilisés, encalminés par un court-circuit. Voitures de louage, fiacres, voitures de livraison, fourgons postaux, broughams privés, charrettes d’eau minérale aérée avec des casiers bringuebalants de bouteilles, bringuebalaient, roulaient, chevauxtirés, rapidement.

COMMENT ?

– ET DE MÊME – OU ?

— Mais comment appelez-vous ça ? demanda Myles Crawford. Où avaient-elles trouvé les prunes ?

VIRGILIEN,

DIT PÉDAGOGUE.

SOPHOMORE162

EMBRASSE THÉORIE

VIEIL HOMME MOISE

— Appelez ça, attendez, dit le professeur, ouvrant grand ses longues lèvres pour réfléchir. Appelez-la, voyons voir. Appelez-la : deus nobis hoec otiafecit163.

— Non, dit Stephen, je l’appelle Vue de la Palestine depuis le mont Pisga164 ou la Parabole des Prunes.

— Je vois, dit le professeur.

Il rit richement.

— Je vois, dit-il encore une fois avec un plaisir renouvelé. Moïse et la terre promise. C’est nous qui lui en avons donné l’idée, ajouta-t-il pour J.J. O’Molloy.

HORATIO165 EST CYNOSURE

EN CE BEAU JOUR DE JUIN

J.J. O’Molloy lança un coup d’œil las, oblique vers la statue et garda le silence.

— Je vois, dit le professeur.

Il s’arrêta sur l’îlot pavé de sir John Gray et observa Nelson là-haut à travers le filet de son sourire amer.

RÉDUCTION DIGITALE

SE MONTRE TROP

ÉMOUSTILLANTE POUR

FOLÂTRES FRONDEUSES166.

ANNE BRICOTTE,

FLO FRICOTTE –

POURTANT POUVEZ-VOUS

LES EN BLAMER ?

— Adultère Unemanche, dit-il sévèrement. Je dois dire que ça me chatouille.

— A également chatouillé les vieilles, dit Myles Crawford, si la vérité du Dieu Tout-Puissant était connue.

a

B

onbons à l’ananas, sucettes au citron, caramels mous. Une fille toute poisseuse pelletant des quantités de fondants au chocolat pour un frère des écoles chrétiennes1. Goûter de récré. Mauvais pour leurs petits bedons. Réglisses et fruits confits, fournisseur de sa majesté le Roi. Dieu. Protège. Notre2. Assis sur son trône, suçant à blanc de rouges jujubes.

Un jeune homme sombre Y.M.C.A.3 en faction au milieu des odeurs chaudes et sucrées de chez Graham Lemon mit un prospectus dans une main de M. Bloom4.

Causeries cœur à cœur.

Sans… Moi ? Non.

Sang de l’Agneau.

Lents ses pieds le portèrent vers la rivière, lisant. Êtes-vous sauvés ? Tous lavés dans le sang de l’agneau5. Dieu réclame des victimes qui saignent. Naissance, hymen, martyre, guerre, fondation de monument, sacrifice, holocauste des rognons6, autels des druides. Élie arrive. Le Dr John Alexander Dowie, restaurateur de l’église à Sion7, il arrive.

Il arrive ! Il arrive !! Il arrive !!!

Soyez tous les bienvenus, du fond du cœur.

Un jeu qui rapporte. C’était Torry et Alexander l’an dernier8. Polygamie. Sa femme va mettre un frein à tout ça. Où elle était cette pub de je ne sais quelle boîte de Birmingham le crucifix fluorescent ? Notre Sauveur. Se réveiller au fin fond de la nuit et le voir sur le mur, suspendu. Le coup du fantôme à la Méliès. Immolé nous rachète immortel.

Du phosphore ça doit être fait avec du phosphore. Quand on laisse traîner un morceau de morue, par exemple. Je voyais bien l’argent bleuté sur le dessus. La nuit où je suis allé dans le garde-manger de la cuisine. Affreux, toutes ces odeurs là-dedans prêtes à vous sauter dessus. Qu’est-ce qu’elle voulait déjà ? Les raisins de Malaga. Elle pensait à l’Espagne. Avant la naissance de Rudy9. La phosphorescence, ce verdâtre bleuté. Très bon pour les neurones.

À l’angle de chez Butler en face du monument il jeta un œil dans Bachelor’s walk10. La fille de Dedalus toujours là devant la salle des ventes Dillon. Doit être en train de refourguer des vieux meubles. Ai reconnu aussitôt ses yeux à ceux de son père. Elle traînasse en l’attendant. Quand la mère s’en va tout fout le camp. Quinze enfants il a eu. Une naissance par an ou presque. C’est dans leur théologie sinon le prêtre n’accorde pas à cette pauvre femme la confession, l’absolution. Croissez et multipliez-vous11. Vous imaginez une chose pareille ? Vous bouffent et vous mettent à la rue12. Ils n’ont pas de familles à nourrir eux. Se font du gras sur le dos du pays. Leurs offices et leurs garde-manger. Je voudrais bien les voir faire le grand jeûne de Yom Kippour13. Petits pains du Vendredi saint14. Un seul repas et une collation de crainte qu’il s’évanouisse sur l’autel. La bonne d’un de ces gars-là, si on pouvait lui tirer les vers du nez. Impossible de lui tirer les vers du nez. Comme de lui faire cracher son fric à lui. Il se dorlote. Pas d’invités. Tout pour sa pomme.

Il surveille ses urines. On apporte son boire et son manger. Mon révérend : Motus et bouche cousue.

Mon Dieu, la robe de cette pauvre enfant est en loques. Sous-alimentée aussi ça se voit. Pommes de terre et margarine, margarine et pommes de terre. C’est après qu’ils s’en ressentent. Telle pâte tel gâteau. Mine l’organisme.

Comme il mettait le pied sur O’Connell bridge un champignon de fumée émergea du parapet. Une péniche brasserie avec de la brune d’exportation. Angleterre. Le sel marin la surit, paraît-il. Ça serait intéressant un de ces jours d’avoir par Hancock un laissez-passer pour visiter la brasserie15. Tout un monde. Des cuves et des cuves de Guinness16, fabuleux. Les rats aussi s’en mêlent. Boivent à s’en péter le ventre comme un chien qui flotte à la surface. Ivres morts de Guinness. Boivent à en dégueuler comme de simples chrétiens17. Penser qu’on boit ça ! Rats en rut dans les fûts. Oui bien sûr si on savait tout.

En regardant par-dessus bord il vit, qui battaient des ailes avec force, tournoyant entre les murs lugubres du quai, des mouettes. Sale temps au large. Si je me jetais en bas ? Le fils de Ruben J. a dû s’en boire une bonne tasse de ce jus d’égout. Un shilling huit de trop. Hum hum. C’est cette façon trop drôle qu’il a d’amener les choses. S’y entend pour raconter une histoire aussi.

Elles tournoyaient plus bas. Guettant la pâtée. Attendez.

Il lança entre elles une boule de papier froissé. Elie trente-deux pieds par sec. arr. Ça ne prend pas. Ignorée la boule ballotta dans les remous, flotta sous le pont et le long des piles. Pas si folles les bêtes. Et le jour où j’ai jeté ce gâteau rassis depuis l’Erin’s King elles l’ont récupéré dans le sillage cinquante mètres en arrière. Vivent de leur vivacité. Elles tournoyaient, battant des ailes.

La mouette famélique tableau

Plane sur les mornes flots18

Voilà comment écrivent les poètes, des ressemblances sonores. Mais pourtant Shakespeare n’a pas de rimes : le vers blanc. Ce qui compte c’est que le langage coule. Les pensées. Solennel.

Hamlet, je suis l’esprit