notre force. Je me carapate. Obligé de filer ? M’en vais chez maman. Attention ! Quelqu’un pour cacher ma rougeur. Foutu si il me repère. À la niche, not’Bantam. Arvoir, mon ieux. Va pas zoublier les coucous pour la dame. Disez-moi. Qui c’est qui vous a donnai chti poulain-là ? Entre quat-z-yeux. Le vrai du vrai. À Jaime de la Pine, son époux. Pas de chiqué, mon vieux Léo. Je le jure, foi d’animal. Le diable m’emporte si j’ai eu. Voici un beau grand gros saint moine. Pourquoi toi l’as pas dire moi ? Pen, j’tis, si c’est bas in trie de youtre, pen, ji feux pian être misha mishinnah. Par la sainte verge. Amen.

Motion acceptée ? Steve, mon pote, te v’là parti pour faire les quat cents coups. Core des bondieu de liquides ? Le très munificentissime régaleur voudrait-il permettre à un régalé dont la plus extrême indigence n’a d’égale que sa colossale et incommensurable soif de terminer une libation chèrement commencée ? Laissez-nous le temps de souffler. Hôtelier, hôtelier, avez-vous du bon vin, tara-bara ? Pia, compère, eune ptiotine goutte pour veir. Revenez-y. Ça va Boniface ! Absinthe pour tous. Nos omnes biberimus viridum toxicum diabolus capiat posteriora nostra. Messieurs, on ferme. Hein ? Donnez du jus de la grand vergne à ce rupin de Bloom. Je vous entends parler d’oignons. Bloo ? Arcasine les annonces ? L’papa d’la p’tite Photo, rien que ça de chic. Joue tout doux, camarade. Filer à l’anglaise. Bonsoir la compagnie. Et les pièges de Lazzi-lof. Lasses love ! Où c’est qu’est le buck et Ambroisien ? Filé sans payer ? Nous ont roulés. Ma foué, à c’t’heure faut aller dret vot’ ch’min. Échec et mat. Roi contre Tour. Bones hâmes aillez pitié d’un povre jeune homme privé de la clé de son cotage par son ami et donnai lui un coing pour déposer sa tette 7 nuit. Pristolette, j’suis un peu cuit. Que j’aille rôtir en enfer si ça n’est pas de toute ma vie la série la plus épatamment épastrouillante. Item, garçon, deux petits gâteaux pour ce petit nenfant. Fentre-Saint-Keut, nib de ça ! pas une pouchée de vromehi ? Aux chiottes la syphilis et tous ces salauds d’empoisonneurs patentés. On ferme. Qui circulent de par le monde.

Santé à tous. À la vôtre ! Cric-croc ! Chin-chin ! Mince alors, par le riffaudeur à perpète, qui c’est-il que le malfoutu au machintoc ? Un bibi-la-purée. Pige-moi ses fringues. Bon sang de sort ! Qu’est-ce qu’il est en train de bouffer ? Ta bouche, bébé. C’est du Bovril, vertudienne. En a bougrement besoin. Tu connais-t-y Chaussettes-russes ? Le vieux miteux du Richmond ? J’te crois Benoît ! Il se figurait qu’il avait un dépôt de plomb dans le pénis. Insanité trompé-raire. C’est nous qu’on l’appelle le Père-la-croûte. Ça, m’sieur, fut un temps qu’c’était un citoyen à la hausse. Voilà le pauvre haillonneux qu’épousa la belle aux grands yeux. Du coup elle en a avalé sa gaffe. Voyez, bonnes gens, le délaissé. Macintosh, Chevalier Errant de la Sierra. À la soupe et au pieu. L’heure réglementaire. Vingt-deux, v’là les flics. Siouplaît ? C’est-il lui que j’iai vu ojord’hui au fumeterre ? C’est-il un pote à vous qu’a déposé son mandat ? Recscat ! Poves tits loupiots ! Toi va pas nous conter c’te là, Janik Bihan ! Vi fait ine zizique à tout casser à cose not’ Padney à nous il a pati comme ça dans ine gande boîte noie ? Ensemble li nois Massa Pat l’été l’pli bon. Mi n’a zamé vi ça dipis qu’moin l’a né. Aoh, ce été bocow thriste, oh yes. Ouste, un rétro, pas mèche sur une pente pareille. Les essieus de la machine sont bons pour la ferraille. Deux contre un que Jenatzy le rosse à plates coutures. Les Yaps ? Tir plongeant, ah ouat ! Coulé par le communiqué. Pire pour lui, qu’il dit que pour pas un Cosaque. On ferme ! Onze plombes. Veuillez tirer au large. Caletez, poivrots de malheur ! Bsoir. Bsoir. Puisse Allah, l’Excellent, ton âme ti convertir tès manifiquement citte nuit et jisqu’à la fin d’elle.

Minute ! Sommes point saou. Ces chasseurs sachant chasser. Sacheur chachant. Gare les gars pour le mec qui jette du cœur sur le carreau. Ça va mal dans son abdominable. Eueua. Bsoir. Mona mon tendre amour. Eueua. Mona mon seul amour. Eua.

Hop ! Fermez vos boîtes à musique. Pin-pon ! Pin-pon ! Ça flambe. Les v’là qu’amènent. Les pompiers ! Virons de bord. Par Mount Street. Au plus court. Pin-pon ! Taïaut. Vous venez pas ? Courons, au trot, au galop. Pinponpinpon !

Lynch ! Hé ? Embarque à mon bord. Par ici Denzille Lane. Changement pour Boxonville. Tous les deux, disait-elle, irons de claque en claque, chercher Marie la vaque. Ça biche, à ton aise, Biaise. Loetabuntur in cubilibus suis. Vous v’nez-t-y pas ? Tuyau s. v. p., qui c’est le bougre de cucul qu’est là-bas avec son fringue ramoneur ? Chut ! Péché contre la lumière et maintenant le jour est proche où il viendra juger le monde par le feu. Pin-pon ! Ut implerentur scripturae. Poussez-nous un vieux refrain. Ainsi parla carabin Dick au compaing carabin Davy. Vérole de dieu ! qu’est-ce qui m’a foutu ce choléra de prédicant sur le mur du Merrion Hall ? Élie arrive. Lavés dans le sang de l’Agneau. Entrez sacs à vin, suçards, soiffards de naissance ! Ici, clochards, entripaillés, têtes plates, trompes de cochons, crânes de pistache, nez de fouine, pontes vernis, malabars et excédents de bagage ! Ici, pur jus d’infamie ! C’est moi, Alexander J. Christ Dowie que j’ai biplané bienheureux la moitié de cette planète de Frisco à Vladivostock. La Divinité c’est pas un piège à cons à deux ronds l’entrée. Je vous promets qu’il est un peu là et que c’est un bisenesse de première. On n’a encore rien fait de mieux, entrez-vous ça dans le caberlot. Gueulez-moi le salut dans le Roi Jésus. Faudrait te lever matin, toi le pêcheur là-bas, si tu avais comme ça une idée de couillonner le Très Haut. Pininpon ! Tu peux toujours les mettre. Qu’est-ce tu prendras pour ta toux, qu’est-ce qu’il te garde comme purge, mon bonhomme, dans sa profonde ! Espère un peu.

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(L’entrée du quartiernuit par Mabbot street, devant laquelle s’étend une voie de garage pour trams non-pavée avec des squelettes de rails, feuxfollets rouges et verts et signaux d’alarme. Rangées de maisons crasseuses aux portes béantes. Rares réverbères avec de vagues impostes en arc-en-ciel. Autour de la gondole arrêtée du marchand de glaces Rabaiotti se chamaillent des hommes et des femmes chétifs. Ils saisissent des gaufrettes entre lesquelles sont comprimés des morceaux de neige corail et cuivre. Suçant, ils se dispersent lentement, des enfants. La crête de cygne de la gondole, hauraidie, se fraye un chemin dans les ténèbres, blanche et bleue sous un phare. Des sifflets appellent et répondent.)

L’Appel

Attends, mon chéri, j’arrive tout de suite.

Là-bas derrière l’écurie.

(Un idiot sourmuet aux yeux exorbités, bouche informe qui bave, passe d’un pas saccadé, secoué par la danse de Saint-Guy. Une chaîne de mains d’enfants l’emprisonne.)

Les Enfants

Maulaidroi ! Salut !

L’Idiot

(Soulève un bras gauche secoué et gargouille.)

Gagahut !

Les Enfants

Où est la grande lumière.

L’Idiot

(Glougoutant.) Gagaest ?

(Ils le relâchent. Il repart en trébuchant. Une pygmée se balance sur une corde tendue entre deux grilles tout en comptant. Une forme affalée contre une poubelle et assourdie par son bras et son chapeau ronfle, grogne, grince des dents grommelantes et se remet à ronfler. Sur une marche un gnome qui fouille un tas d’ordures se baisse pour se charger d’un sac de bricàbrac. Une vieillarde debout près de lui avec une lampàhuile fumeuse fourre sa dernière bouteille dans la gueule du sac. Il hisse son butin sur son épaule, incline la visière de sa casquette et s’en va en boitant sans rien dire. La vieillarde retourne dans sa tanière en balançant sa lampe. Un enfant cagneux, accroupi en haut des marches avec un volant en papier, la suit en rampant de côté par bonds, s’agrippe à sa jupe, se relève péniblement. Un terrassier ivre se tient des deux mains à la grille d’une courette, titubant pesamment. À un coin de rue, deux veilleurs de la rondenuit en pèlerine, mains sur leur étuimatraque, surgissent immenses. Une assiette se brise : une femme hurle : un enfant geint. Jurons d’un homme rugissent, bredouillent, cessent. Des silhouettes traînent, tapies, épient depuis leurs clapiers. Dans une pièce éclairée par une bougie enfoncée dans un goulot de bouteille une souillon défait avec un peigne les nœuds dans les cheveux d’un enfant scrofuleux. La voix de Cissy Caffrey, encore jeune, chante d’un ton strident dans une allée.)

Cissy Caffrey1

L’ai donné à Molly

Car elle était jolie,

La patte du canard,

La patte du canard.

(Soldat Carr et soldat Compton, badine serrée sous l’aisselle, marchent d’un pas chancelant, demitourdroitent et leurs bouches lâchent de concert une salve de pets. Rires d’hommes depuis l’allée. Une virago enrouée réplique.)

La Virago

Guigne soit sur toi, cul poilu. Que vive la fille de Cavan.

Cissy Caffrey

À moi la chance. Cavan, Cootehill et Belturbet2. (Elle chante.)

L’ai donné à Nelly

Le corps du délit,

La patte du canard,

La patte du canard.

(Soldat Carr et soldat Compton se retournent et contrerépliquent, leurs tuniques rougevif dans une lueur de lampe, douille noire des casquettes sur leur chef blond coupécourt. Stephen Dedalus et Lynch traversent la foule tout près des tuniquesrouges.)

Soldat Compton

(Secoue son doigt.) Place au pasteur.

(Se retourne et appelle.) Ohé, pasteur !

Cissy Caffrey

(Sa voix s’élevant plus haut.)

Elle l’a eu, elle l’a bien

Faut dire que c’est pas rien,

La patte du canard.

(Stephen, brandissant la frênecanne dans sa main gauche, psalmodie joyeusement l’introït pour le temps pascal. Lynch, casquettejockey