Titre de l’édition originale

Fifty Shades Freed

publiée par The Righter’s Coffee Shop Publishing House,

Australie

Maquette de couverture : Atelier Didier Thimonier,

d’après le design de Jennifer McGuire

Photo : © Random House, Inc. / Kineticimagery.

© Fifty Shades Ltd, 2011.

L’auteur a publié précédemment sur Internet Master of the Universe, une version en feuilleton de cette histoire, avec d’autres personnages, sous le pseudonyme Snowqueen’s Icedragon.

Tous droits réservés.

© 2013, éditions Jean-Claude Lattès pour la traduction française.

Première édition février 2013.

ISBN : 978-2-7096-4194-4

Du même auteur :

Cinquante nuances de Grey, Lattès, 2012.

Cinquante nuances plus sombres, Lattès, 2013.

www.editions-jclattes.fr

Para mi Mamá con todo mi amor y gratitud

Et pour mon père bien-aimé

Papa, tu me manques tous les jours

Prologue

Maman ! Maman ! Maman dort par terre. Ça fait longtemps qu’elle dort. Je lui brosse les cheveux parce qu’elle aime ça. Elle ne se réveille pas. Je la secoue. Maman ! J’ai mal au ventre. J’ai faim. J’ai soif. Dans la cuisine, je traîne une chaise jusqu’à l’évier et je bois. Je mouille mon chandail bleu. Maman dort encore. Maman, réveille-toi ! Elle ne bouge pas. Elle est froide. Je prends mon doudou et je couvre maman, et je m’allonge à côté d’elle sur la moquette verte toute tachée. Maman dort encore. Maman, réveille-toi ! J’ai deux petites voitures. Je joue avec mes voitures par terre à côté de maman qui dort. Je pense que maman est malade. Je cherche quelque chose à manger. Dans le congélateur, je trouve des petits pois. Ils sont froids. Je les mange. Ça fait mal au ventre. Je dors à côté de maman. Il n’y a plus de petits pois. Il y a un truc dans le congélateur. Ça pue. Je le lèche et ma langue colle dessus. Je le mange. Ce n’est pas bon. Je bois de l’eau. Je joue avec mes voitures, puis je dors à côté de maman. Maman est froide, et elle ne veut pas se réveiller. La porte s’ouvre tout d’un coup. Je couvre maman avec mon doudou. Il est là. Putain. Qu’est-ce qui s’est passé ici, bordel de merde ? Sale pute. Merde. Putain. Fous le camp, espèce de petit morveux. Il me donne un coup de pied, et je me cogne la tête par terre. J’ai mal à la tête. Il téléphone à quelqu’un et il s’en va. Il ferme la porte à clé. Je m’allonge à côté de maman. J’ai mal à la tête. La dame de la police arrive. Non. Non. Non. Ne me touchez pas. Je reste à côté de maman. Non. Laissez-moi. La dame de la police prend mon doudou et m’attrape. Je crie. Maman ! Maman ! Je veux ma maman. Les mots sont partis. Je ne peux plus dire les mots. Maman ne peut pas m’entendre. Je n’ai plus de mots.

— Christian ! Christian !

Une voix pressante le tire des tréfonds de son cauchemar, de son désespoir.

— Je suis là. Je suis là.

Il se réveille. Penchée sur lui, elle l’a pris par les épaules pour le secouer, le visage tordu par l’angoisse, ses grands yeux bleus débordant de larmes.

— Ana.

Sa voix n’est qu’un souffle ; le goût de la peur lui ternit la bouche.

— Tu es là.

— Bien sûr que je suis là.

— Je rêvais…

— Je sais. Je suis là, je suis là.

— Ana.

Ce nom est un talisman contre la panique noire qui l’étouffe.

— Chut, je suis là.

Elle s’enroule autour de lui, lui fait un cocon de ses membres, lui insuffle sa chaleur, chasse les ombres, repousse la peur. Elle est le soleil, elle est la lumière… elle est à lui.

— S’il te plaît, on ne se dispute plus jamais, dit-il d’une voix rauque en l’enlaçant.

— D’accord.

— Nos vœux de mariage… Tu ne veux pas me promettre d’obéir. J’essaie d’accepter. Ça va aller.

Les mots se déversent de sa bouche dans un mélange d’émotion, de confusion et d’anxiété.

— Oui. Ça va aller. On trouvera comment faire, chuchote-t-elle en collant ses lèvres sur les siennes, pour le faire taire et le ramener à l’instant présent.

1.

Par les interstices du parasol en raphia, je contemple le ciel bleu de la Méditerranée en poussant un soupir de satisfaction. À côté de moi, Christian est allongé sur son transat. Mon mari – mon beau mari sexy, torse nu, vêtu d’un short découpé dans un jean – lit un essai qui prédit l’effondrement du système bancaire occidental. Ça doit être fascinant : je ne l’ai jamais vu aussi immobile. On dirait un étudiant plutôt que le P-DG de l’une des plus importantes entreprises privées des États-Unis.

Nous en sommes à la dernière escale de notre lune de miel, et nous nous prélassons sur la plage du Beach Plaza Monte Carlo, bien que nous n’habitions pas l’hôtel : nous dormons à bord d’un yacht de luxe, le majestueux Fair Lady, construit en 1928. Christian l’adore – je le soupçonne d’avoir envie de l’acheter. Ah, les garçons et leurs joujoux…

Tout en écoutant le mix « Christian Grey » sur mon nouvel iPod en somnolant sous le soleil de fin d’après-midi, je repense à sa demande en mariage dans le hangar à bateaux. Il me semble encore sentir le parfum des fleurs des champs…

— On se marie demain ? murmure doucement Christian à mon oreille.

Assouvie par notre étreinte passionnée, je suis allongée en travers de sa poitrine sous la charmille du hangar à bateaux.

— Mmm.

— C’est oui ?

— Mmm.

— Non ?

— Mmm.

Je devine qu’il sourit.

— Mademoiselle Steele, ne seriez-vous pas incohérente, par hasard ?

Je souris à mon tour.

— Mmm.

Il éclate de rire, me serre tendrement dans ses bras et m’embrasse sur la tête.

— Alors demain, à Las Vegas ?

Je relève la tête, à moitié assoupie.

— Ça m’étonnerait que mes parents soient d’accord.

Il effleure mon dos nu du bout des doigts.

— Qu’est-ce que tu préfères, Anastasia ? Las Vegas ? Un grand mariage avec tout le tralala ? Dis-moi.

— Pas un grand mariage… Rien que la famille et les amis.

Je lève les yeux vers lui, émue par la prière muette qui brille dans ses yeux gris. Qu’est-ce qu’il veut, lui ?

Il hoche la tête.

— D’accord. Où ?

Je hausse les épaules.

— On pourrait faire ça ici, propose-t-il.

— Chez tes parents ? Ça ne les embêterait pas ?

Il glousse.

— Ma mère serait folle de joie.

— Alors d’accord. Ça fera plaisir à mes parents.

Il me caresse les cheveux. Plus heureuse, ce n’est pas possible.

— Bon, on a décidé où. Maintenant, quand ?

— Tu devrais quand même poser la question à ta mère, non ?

Le sourire de Christian s’efface.

— Je lui laisse un mois, pas plus. J’ai trop envie de toi pour t’attendre plus longtemps.

— Christian, tu m’as déjà. Tu m’as depuis un bon moment. Mais va pour un mois.

J’embrasse sa poitrine, d’un baiser doux et chaste, et je lui souris.

La voix de Christian me réveille en sursaut :

— Tu vas brûler.

— Je ne brûle que pour toi.

Je suis maintenant allongée en plein soleil. Avec un petit rire ironique, il tire sur mon transat pour le remettre à l’ombre du parasol.

— Vous voici à l’abri du soleil méditerranéen, madame Grey.

— Je vous sais gré de votre sollicitude, monsieur Grey.

— Tout le plaisir est pour moi, madame Grey, et il ne s’agit pas du tout de sollicitude. Si tu prends un coup de soleil, je ne pourrai pas te toucher.

Il hausse un sourcil, les yeux pétillant d’humour, et je fonds.

— Mais je crois que tu le sais, et que tu te moques de moi.

Je feins de m’étrangler.

— Je ferais ça, moi ?

— Oui. Et souvent, encore. Ça fait partie des nombreuses choses que j’aime chez toi.

Il se penche pour m’embrasser et mordille ma lèvre inférieure.

— Tu veux bien me remettre de la crème solaire ?

— Madame Grey, c’est un sale boulot, mais c’est une offre que je ne peux pas refuser. Assieds-toi.

J’obéis. De ses doigts forts et souples, il m’enduit méticuleusement de crème.

— Tu es vraiment ravissante. Qu’est-ce que j’ai de la chance, murmure-t-il tandis que ses doigts effleurent mes seins.

— Oui, en effet, monsieur Grey.

Je lui adresse un regard pudique.

— Madame Grey, la pudeur vous va bien. Retourne-toi, je veux te faire le dos.

Je m’exécute en souriant. Il détache le haut de mon bikini hors de prix.

— Tu dirais quoi, si je me mettais seins nus comme les autres femmes sur la plage ?

— Je dirais non, répond-il sans hésiter. Déjà que ça m’ennuie que tu sois presque nue en public… (Il se penche pour me souffler à l’oreille.) Ne joue pas avec le feu.

— C’est un défi, monsieur Grey ?

— Non. C’est un ordre, madame Grey.

Je soupire en secouant la tête. Ah, Christian… mon Christian possessif, jaloux, maniaque du contrôle.

Lorsqu’il a terminé, il me donne une claque sur les fesses.

— Ça ira comme ça, jeune fille.

Je fronce les sourcils. Il ricane.

— Tout ça, ce n’est que pour mes yeux, madame Grey.

Il me donne une autre claque sur les fesses et s’assoit sur son transat pour répondre à son inséparable BlackBerry.

Ma déesse intérieure ronronne. Ce soir, nous pourrions peut-être concocter un spectacle rien que pour ses yeux ? Elle glousse d’un air coquin en haussant un sourcil. Je souris en reprenant ma