E L James

Après avoir travaillé pendant vingt-cinq ans pour la télévision, E L James décide de poursuivre son rêve d’enfant en écrivant des histoires dont les lecteurs tomberaient amoureux. Il en a résulté le très sensuel Cinquante nuances de Grey et les deux tomes suivants, Cinquante nuances plus sombres et Cinquante nuances plus claires, une trilogie vendue à plus de cent vingt-cinq millions d’exemplaires à travers le monde et traduite dans cinquante-deux langues. Cinquante nuances de Grey a figuré sur la liste des best-sellers du New York Times durant cent trente-trois semaines et, en 2015, l’adaptation cinématographique, dont James a été productrice, a battu les records d’entrées d’Universal Pictures partout dans le monde. E L James vit dans la banlieue ouest de Londres avec son mari, le romancier et scénariste Niall Leonard, et leurs deux fils. Elle continue d’écrire des romans tout en participant à la production des prochains films de Cinquante nuances plus sombres et Cinquante nuances plus claires.

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Du même auteur :

Cinquante nuances de Grey, Lattès, 2012.

Cinquante nuances plus sombres, Lattès, 2013.

Cinquante nuances plus claires, Lattès, 2013.

Titre de l’édition originale

Grey

publiée par Vintage Books,

un département de Penguin Random House LLC,

New York, juin 2015. Distribuée au Canada

par Penguin Random House of Canada Limited, Toronto.

Couverture : design de Sqicedragon and Megan Wilson

Photo : © ra2studio

ISBN : 978-2-7096-5020-5

Copyright © 2011, 2015 by Fifty Shades Ltd.

Tous droits réservés.

© 2015, éditions Jean-Claude Lattès pour la traduction française.

(Première édition : juillet 2015)

Certains passages de ce livre, notamment certains dialogues et échanges de mails, sont déjà parus dans les ouvrages précédents de l’auteur.

Ce livre est dédié à tous ces lecteurs qui me l’ont tellement… tellement… réclamé.

Merci pour tout ce que vous m’avez apporté. Vous êtes géniaux.

LUNDI 9 MAI 2011

J’ai trois voitures. Elles roulent vite sur le plancher. Super vite. J’en ai une rouge. Une verte. Une jaune. Ma préférée, c’est la verte. C’est la mieux. Maman les aime aussi. J’aime bien quand maman joue avec moi et mes voitures. Elle préfère la rouge. Aujourd’hui, elle reste assise sur le canapé à regarder le mur. La voiture verte fonce dans le tapis. La voiture rouge aussi. Puis la jaune. Boum ! Mais maman ne voit pas. Je recommence. Boum ! Mais maman ne voit pas. Je vise ses pieds avec la voiture verte. Mais la voiture verte disparaît sous le canapé. Je ne peux pas l’attraper. Ma main est trop grosse pour passer en dessous. Maman ne voit pas. Je veux ma voiture verte. Mais maman reste sur le canapé à regarder le mur. « Maman ! Ma voiture ! » Elle ne m’entend pas. « Maman ! » Je lui tire la main, elle s’allonge et ferme les yeux. Elle dit : « Pas maintenant, Asticot. Pas maintenant. » Ma voiture verte reste sous le canapé. Elle est toujours sous le canapé. Je la vois. Mais je ne peux pas l’attraper. Ma voiture verte est toute poilue. Pleine de fourrure grise et de poussière. Je veux la récupérer. Mais je ne peux pas l’attraper. Impossible de l’attraper. J’ai perdu ma voiture verte. Je l’ai perdue. Et je ne pourrai plus jamais jouer avec.

J’ouvre les yeux. La lumière du petit matin dissipe mon rêve. C’était quoi, ce délire ? Je tente d’en saisir des bribes, mais elles s’évanouissent avant que j’y arrive. Comme presque tous les matins, je chasse ce songe de mon esprit, me lève et sors un survêtement propre du dressing. Un ciel de plomb annonce une averse imminente, et je ne suis pas d’humeur à courir sous la pluie. Je monte à ma salle de sport, j’allume la télé pour écouter les infos boursières et je grimpe sur le tapis de course. Je pense à ma journée. Je n’ai que des réunions, mais mon coach va passer pour une séance au bureau – j’aime bien relever les défis de Bastille.

Je devrais peut-être appeler Elena ? Oui. Peut-être. On pourrait dîner plus tard dans la semaine. J’arrête le tapis de course, à bout de souffle, et je descends prendre une douche. Encore une journée qui s’annonce monotone.

— À demain, dis-je à Claude Bastille qui s’apprête à partir.

— Une partie de golf cette semaine, Grey ?

Claude Bastille affiche un sourire arrogant : il sait que sa victoire sur le terrain de golf est assurée. Sa dernière phrase retourne le couteau dans la plaie car, malgré mes efforts héroïques dans la salle de sport ce matin, mon coach m’a mis une raclée. Bastille est le seul qui puisse me battre, et maintenant il s’apprête à remettre ça. Je déteste le golf, mais tellement d’affaires sont conclues sur les fairways que je dois supporter ses leçons là aussi… et, bien que ça m’ennuie de le reconnaître, Bastille m’a aidé à améliorer mon jeu.

Je contemple le panorama de Seattle, d’humeur aussi morne et grise que le ciel. Mes journées se suivent et se ressemblent. Il me faut une distraction. J’ai travaillé tout le week-end et maintenant, confiné dans mon bureau, je piaffe. Je ne devrais pas éprouver cette sensation après ma séance avec Bastille. Mais c’est comme ça. Je m’ennuie.

La seule chose qui m’ait motivé récemment, c’est ma décision d’envoyer deux cargos de nourriture au Soudan. Ce qui me rappelle que Ros est censée venir me voir pour parler budget et logistique. Qu’est-ce qu’elle fout ? Je jette un coup d’œil à mon agenda et tends la main vers le téléphone.

Et merde ! La petite Kavanagh vient m’interviewer pour le journal des étudiants de WSU. Putain, pourquoi j’ai accepté ça ? Je déteste les interviews – que des questions ineptes, posées par des débiles qui ne se donnent pas la peine de se documenter.

— Oui ! dis-je sèchement à Andréa comme si c’était sa faute.

Je vais abréger le supplice au maximum.

— Mlle Anastasia Steele est ici pour vous voir, monsieur Grey.

— Steele ? J’attendais Katherine Kavanagh.

— C’est Mlle Anastasia Steele qui est là, monsieur.

Je me renfrogne. Je déteste les imprévus.

— Faites-la entrer.

J’ai marmonné comme un ado boudeur, mais je m’en fous.

Tiens, tiens… La petite Kavanagh a envoyé une copine ? Je connais son père, propriétaire de Kavanagh Media. Nous avons fait des affaires ensemble : il me donne l’impression d’être à la fois un entrepreneur avisé et un être humain rationnel. Cette interview, c’est une faveur à son intention – faveur que j’entends bien lui rappeler au moment voulu. Et je dois avouer que j’étais vaguement curieux de rencontrer sa fille pour voir si elle tient de lui.

Un vacarme à ma porte me pousse à me lever d’un bond : un tourbillon de longs cheveux châtains, de membres pâles et de bottes brunes tombe tête la première dans mon bureau. Je lève les yeux au ciel en réprimant mon agacement légitime face à tant de maladresse, mais je me précipite vers la gamine qui a atterri à quatre pattes. J’agrippe ses frêles épaules pour l’aider à se relever.

Un regard mortifié rencontre le mien. Je me fige. Ces yeux sont d’une couleur extraordinaire, bleu profond, d’une candeur stupéfiante. Un instant, j’ai l’affreuse sensation qu’elle peut lire directement en moi. Je me sens… mis à nu, et cette idée me trouble. Son petit visage adorable s’est teinté de rose. Je me demande brièvement si toute sa peau est comme ça – sans défaut – et à quoi elle ressemblerait, rosie, échauffée par la morsure de la canne. Putain. Alarmé par la direction que prennent mes pensées, je refoule ce fantasme involontaire. Bordel, qu’est-ce qui te passe par la tête, Grey ? Cette fille est beaucoup trop jeune. Elle me fixe, bouche bée, et je me retiens de lever à nouveau les yeux au ciel. Ouais, ouais, bébé, c’est ma gueule, mais la beauté, c’est superficiel. J’ai envie de faire disparaître ce regard admiratif de ces grands yeux bleus.

Que le spectacle commence. On va se marrer.

— Mademoiselle Kavanagh, je suis Christian Grey. Vous ne vous êtes pas fait mal ? Vous voulez vous asseoir ?

Elle rosit encore. Je me suis ressaisi et je la détaille. Elle est un peu empotée, mais assez jolie – mince, pâle, avec une crinière acajou à peine contenue par un élastique. Vraiment mignonne, cette petite brune. Je tends la main, et elle commence à bafouiller des excuses, mortifiée. Sa peau est fraîche et veloutée, mais sa poignée de main est étonnamment ferme.

— Mlle Kavanagh est souffrante, c’est moi qui la remplace. J’espère que ça ne vous ennuie pas, monsieur Grey.

Sa voix est agréable, hésitante mais musicale ; ses longs cils papillonnent sur ses grands yeux bleus. Toujours amusé par son entrée fracassante, je lui demande qui elle est.

— Anastasia Steele. Je prépare ma licence de lettres, j’étudie avec Kate, euh… Katherine… euh… Mlle Kavanagh, à l’université de Vancouver.

Donc, cette petite chose effarouchée est une intello. Ça se voit. Qu’est-ce qu’elle est mal fringuée ! Elle planque son corps sous un pull informe et une jupe de bonne sœur. Elle n’a aucune idée de ce qui la mettrait en valeur.

Elle regarde partout, sauf dans ma direction. C’est une journaliste, ça ? Cette minette nerveuse, docile, douce… soumise ? Je